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Ecrire, me relire, tout effacer. Recommencer l'expérience plusieurs fois. Et sentir la colère poindre, insinueusement.
Ou sont passés mes mots ?
Rien que ces quelques mots m'énervent.
J'ai envie -besoin- d'écrire. Me vider la tête. Mais je bloque.
Trop geignarde. Trop en colère.
Triste. Vide.
J'avais des rêves, avant.
Il me semble, en tout cas.
Et si pas des rêves à proprement parler, au moins des idéaux.
Mais des idéaux, ça fait pleurer trop souvent.
Quand d'un seul regard on comprend que notre idéal, on peut se le foutre ou je pense.
On ne vit pas dans le pays de oui-oui. En tout cas, pas moi. Je n'ai pas cette chance.
A force, je me suis habituée. Ou résignée. Un peu des deux.
J'ai rangé des morceaux d'espoir, des parcelles d'attentes, et une poignée d'exigences au placard.
J'ai beaucoup moins pleuré, après. Je me suis surprise à être cynique. Si j'ai toujours aimé l'humour noir, le mien me fait parfois peur aujourd'hui.
Je ne crois plus aux promesses. Le seul qui a promis est partit. Et celui qui compte ne promet rien.
Alors je choisis de ne pas y croire. Pour ne pas avoir l'impression de me trahir.
Il n'empêche qu'au fond de moi résonne cette petite voix, cruelle, qui me susurre que si on ne me promet rien, c'est que je ne vaux pas la peine qu'on s'y essaye.
J'en connais des tas à qui on a promis la lune. Beaucoup on fuit bien avant de la ramener, mais, ils ont promis. Et à mes yeux l'important dans une promesse n'est pas tellement qu'elle se réalise. C'est plutôt qu'au moment ou on la dit, on y croit. On vit chaque mot intensément, avec une certitude totale.
Je n'inspire peut-être pas cette certitude.
Je n'espère pourtant pas la vie. Ca aussi j'ai relégué au fond d'un tiroir, mon tiroir des "plus tard".
Juste qu'en me regardant, on puisse avoir l'envie d'y croire.
Ou sont passés mes mots ?
Rien que ces quelques mots m'énervent.
J'ai envie -besoin- d'écrire. Me vider la tête. Mais je bloque.
Trop geignarde. Trop en colère.
Triste. Vide.
J'avais des rêves, avant.
Il me semble, en tout cas.
Et si pas des rêves à proprement parler, au moins des idéaux.
Mais des idéaux, ça fait pleurer trop souvent.
Quand d'un seul regard on comprend que notre idéal, on peut se le foutre ou je pense.
On ne vit pas dans le pays de oui-oui. En tout cas, pas moi. Je n'ai pas cette chance.
A force, je me suis habituée. Ou résignée. Un peu des deux.
J'ai rangé des morceaux d'espoir, des parcelles d'attentes, et une poignée d'exigences au placard.
J'ai beaucoup moins pleuré, après. Je me suis surprise à être cynique. Si j'ai toujours aimé l'humour noir, le mien me fait parfois peur aujourd'hui.
Je ne crois plus aux promesses. Le seul qui a promis est partit. Et celui qui compte ne promet rien.
Alors je choisis de ne pas y croire. Pour ne pas avoir l'impression de me trahir.
Il n'empêche qu'au fond de moi résonne cette petite voix, cruelle, qui me susurre que si on ne me promet rien, c'est que je ne vaux pas la peine qu'on s'y essaye.
J'en connais des tas à qui on a promis la lune. Beaucoup on fuit bien avant de la ramener, mais, ils ont promis. Et à mes yeux l'important dans une promesse n'est pas tellement qu'elle se réalise. C'est plutôt qu'au moment ou on la dit, on y croit. On vit chaque mot intensément, avec une certitude totale.
Je n'inspire peut-être pas cette certitude.
Je n'espère pourtant pas la vie. Ca aussi j'ai relégué au fond d'un tiroir, mon tiroir des "plus tard".
Juste qu'en me regardant, on puisse avoir l'envie d'y croire.
